Ev

 

Comme une vieille photo vivante qui se refuse à jaunir et se complète dans le gris froid de papier calque et ne respire que des embruns arrachés à la mer qui la feront craquer de toutes ses planches sous la canicule de l'été embusquée déjà par-là derrière l'hiver

                                                                 elle se roule dans le gris s'y dresse et s'y use

                                                                 elle s'hérisse de gris et se couronne de crayons cassés qui poussent en  branches avec des airs de racines à l'envers

Ses habitants d'autrefois devaient être aussi en bois devenus en ciel

 

Elle en rend l'arbuste devant elle malade,

Ce petit imbécile qui n'a que du maintenant à raconter