Lettre de Sari Gazi

           Bout de bois noircis lors d'un lointain incendie - plantés à l'envers, percés de clous tordus, dans une herbe rase maladive saupoudrée de poussière grise, où poussent les plastiques: sachets rampant en surface, bouteilles vides salies de l'intérıeur par un fond d'eau croupie séchée évaporée, boites décolorées qui dérivent maintenant avant de se faire happer par le sol, briques cassées et pierres jetées en vrac, éclats de ciment, féraille, pièces métalliques qui fondent en sable dur et laissent une ombre pourpre dans leurs écrins de terre.

Un mouton sale, filandreux, tête noire et regard stupide, promène ses lèvres nerveuses, que poussent quatre pattes grêles. Miracle de la nature: il mange et ne se rend compte de rien.

 

Autour du terrain, une route crevée de nid-de-poules fait sonner violemment les remorques mal boulonnées des vieux camions rouges, parfois chargés jusqu'au triple de leur hauteur, qui soufflent furieusement de lourdes bordées de fumées noires vers les mollets des piétons.

Piétons: le matin beaucoup d'élèves impeccablement propres dans leurs uniformes vieillots tout en plis soigneux et cravates; des adolescentes plantées sagement dans des jupes rigides à carreaux écossais comme des fleurs dans des pots; des femmes à voilages variés, de la pyramide mouvante noire à la mode iranienne au foulard ménager; des hommes - pointillés de barbes de trois jours au menton, fusains de moustaches sous le nez - vêtements un peu tristes du travailleur turc - .

 

Au bout de la route, un bâtiment neuf où l'on couperait presque le gazon aux ciseaux et à la loupe: l'enfance dorée d'Istanbul va à l'école privée, derrière murs et grillages et agents de sécurité et talkie-walkies - école cernée cinq fois par jour par les chants des mosquées, nombreuses, de cette banlieue asiatique.