Pensé d'ivresse à court de

Il se chante en boucle muette

Quelque chose pour s'étourdir

Des murs de sa prison, bleuette

La flute d'un regret soupire

"Et pourquoi ne pourrait-on pas

       faire entrer l'heure présente

Entre Entre Tu es déjà partout 

 heure présente?

Quel nom, ne saurait-on pas

     t'appeler autrement, mais non

 non surtout pas

 employer le mot Temps".  

 

Vue

Il en reste, de ces miettes

D'où l'on peut observer la ville rugissante la nuque dans l'herbe

       L'empreinte d'une serrure sur le front

       L'ombre d'un arbre rabattu en couverture

 

La colline a pris le pont dans le creux de sa vague;

D'ici, alors vite une seconde on attrape

La quiétude du naufragé bienheureux

D'avoir quitté les rats du navire

       

Main de terre bienveillante comme

            quelque chose d'inutile

Piyerloti

Constantinople dans les années 1880

Ah non c'est maintenant

Par ici la sortie

Au Aziyadé Restaurant, on se sert de pages de littérature

pour s'essuyer la bouche

Cour de la mosquée d'Üsküdar

Dans la cour vide un homme seul se penche

         vers ses orteils, qu'il lave méticuleusement sous un robinet

 

On entend l'eau couler sur la pierre et des pigeons tracer des traits et des lignes d'un toit à un autre

 

Personne ne marche sous les colonnes qui érigent la cour en clairière de silence. Les peintures arrondies et compliquées, sous les dômes qu'elles soutiennent, s'éparpillent par petits groupes de papillons secs, se gomment par éclats et décennies.

 

L'homme en a fini avec ses pieds. Il est déjà tout entier, d'un bloc, tendu vers la prosternation à laquelle il s'est apprêté avec tant d'hygiène. Il commence à marmonner. Sur ses pas, un aspirateur se met en route sur le vaste tapis rouge où se bouscule un petit effondrement de chaussures.

 

A l'entrée un panneau interdit en quatre langues ciblées - anglais, allemand, français, espagnol - de prendre des photos pendant la prière.