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Les marchands de viande grillée grillent en tournant sur leurs broches de braise des morceaux de leurs bras, en pleine pollution de l’air gazoliné, O Sainte Gazoline, hurlent des bus qui rebondissent en même temps sur des coussins de chaleur

Il faut traverser en apnée ce Styx de pacotille en fusion pour accéder à la mer

Puis à l’horizon conquis par la rive européenne

Et quand l’Europe s’arrête après l’aéroport ce sont finalement les fantômes d’un parking à cargos en attente devant le Bosphore qui la prolongent

Heureusement l’idée de foule flotte à la fin pulvérisée en plein ciel par un nuage unique