Yaz

L'été. Le plus chaud d'Istanbul depuis quatre ans; pas une goutte de pluie depuis la fin de mois de

 juin, des gens plongent dans le Bosphore et frôlent ces bateaux pleins de vent de "tour du Bosphore" avec leur musique trop forte et leurs panaches de fumée qui crachent dans les manoeuvres; les vendeurs de döners se sont à leur tour transformés en viande brûlante et gouttent sur le goudron; les chats dorment sous les voitures, mais les pieds glissent toujours lorsqu'on descend de la tour de Galata vers Karaköy, car les pavés sont chauds et polis; les mosquées touristiques se déforment dans le mirage, tandis que les pas ralentissent sous l'averse légère des jets d'eau; on pourrait cuisiner sur les bancs en métal des arrêts de bus, et d’où que vienne le blanc il éblouit ; la Corne d'or gargouille des bulles que poussent de gros poissons venues du fond chercher de l'oxygène en surface; face au cimetière et au nid d'aigle de Piyer Loti les rameurs ont renoncé à franchir quoi que ce soit.  

 Festival de dondurma
  de pastèques qui craquent sous le couteau
  de melons jaunes et noirs comme des guêpes
  de raisins avec leur petit monde émeraude dans chaque grain  

       Face à Eminönü les dauphins brisent avec leurs dos les éclats de verre de la mer de Marmara
Les chevaux peinent à Büyük Ada et sur le retour
Les bateaux bondés
      tanguent et font danser au loin
          Bostanci.